La Settimana Santa - Lunedì

Una fiction, sana e fragile, come pegno e redenzione per il muro che ho eretto; depongo i sandali, piedi nudi a cavalcare i ciottoli di questa spiaggia natìa, brulla e sensuale, LadyAngel.
Nella certezza, LadyAngel che, durante il tragitto non ti ritroverai sotto la macaia respirando dal finestrino del treno in sosta.
E' primavera: tugurio di polline, pitura freska spalmata sulle cabine dei lidi e non ancora bikini, fruscii di parei e abbronzanti.
Nella certezza LadyAngel, che non deglutirai alla vista del sangue degli incapucciati flagellanti, della corona di spine, del trapasso ellittico, della sostanza sostanziata e inumanata dei riti della Settimana Santa. Ora che viva t'en vai nella città del loto, nella certezza che sentirai appena il fruscìo dei miei passi su un Getsemani in affitto e che, tuttavia, nonostante i tangheri sborsati per il tuo sgallante Martini, a compieta, LadyAngel, seppur per un istante, chinerai il capo, ti vermiglieranno gli occhi ed il tuo fresco sapore sempre più alto...